Sus cuerpos se conocen de un croissant
en cierta pastelería de nombre francés.
Ella se conforma con poco,
él dice que quiere ser su moisés.
Sus ojos lo estudian en vela
y su pulso quiere bailar desnudo
sobre la alfombra de su piel.
Besos de tequila antes del limón,
caricias con ritmo de blues,
mentes disfrazadas de incógnito;
son extraños en un viejo somier
que cuentan en silencio los días
hasta que encuentren un café templado
acompañado de nuevo
de otra mirada que baile claqué.

Teen

Tú no me querías. En el silencio de la noche, en tu mirada pétrea, en tus soldados labios me di cuenta. En tu frialdad, en tu pasividad, en tu constante posición hierática. La curva de tus pestañas, tus frágiles brazos, tu pelo enmarañado, el polvo que caía sobre ti. Las paredes me lo confirmaban, tu cepillo de dientes se reía de mí, el olor de la almohada me lo recordaba. Nuestras canciones, nuestros relatos, nuestra nueva vajilla me gritaba que no eras mío, que no era a mí a quien buscabas. Tus mensajes de vídeo con la voz apagada, los dibujos de mi habitación, la pulsera que me regalaste, la piedra sobre la que escribí nuestros nombres volvían a mí para decirme "no te quiere, no te quiere". Ya no me miras como solías hacerlo, ya no cierras los ojos cuando te beso, ya no te hago temblar, ya no me alivia rozar mis labios contra tu superficie plana y fría de la pared. He roto tu póster, he roto tu página.