Si el fin del mundo sobreviene
que me pille bajo las mantas,
en una improvisada tienda de campaña
sin haber hecho los deberes.
Si aquel día no te puedo ver
que me encuentren acostada
imaginando que al oído me hablas
y que te has dejado someter.
Si se hunde el tiempo,
que me fotografíen entre viejos libros,
leyendo uno tras otro en voz alta,
seguidos,
hasta caer rendida de sueño.
Si Nibiru el viernes nos visita,
que me vea en pijama y zapatillas
en Time Square
cortando el tráfico de las avenidas.
Si nos mudamos, que sea en silencio,
Con un escueto 'hasta luego,
te veré mañana a través del espejo'.

Se necesitan

Se necesitan malos poetas
que canten al amor, a la vida,
a la chica que quieren atar
en su cama vacía.
Se necesitan malos poetas
que busquen la metáfora,
la aliteración,
la asonante rima.
Se necesitan malos poetas
que escriban,
que se jacten de ser capaces
de ver más allá
de lo que otros admiran.
Se necesitan jóvenes poetas,
arquitectos de sueños,
pintores de lo imposible,
arrendadores de sonrisas.

Apareces

The world of imagination is the world of eternity.

William Blake

En el frío de la noche apareces
como un violento torbellino
por las ventanas,
entre las rendijas,
bajo mis imprudentes sábanas.
Son monstruos,
lo siento,
empieza la pesadilla de la razón
que me acobarda.
Tu aroma y las voces en mi cabeza
acarician el borde de mi colcha
y dibujan pétalos cayendo
desde la lámpara.
Mis dedos tiemblan,
buscan tocarte
y embriagarme con el jugo
de tu dócil boca.
Me miras nervioso de lejos,
cada vez de más cerca me miras,
tus ojos juegan conmigo al escondite inglés.
Tus pupilas se agrandan,
mis labios se secan,
mi vello se eriza;
el aire es denso
y la noche pasada.

Siéntate con nosotros—
dijo una de las tres voces
desde la mesa
mientras servía el té.
Cambia, transfórmate,
olvida quién has sido,
lo que dijiste y pensaste,
no juzgues y bebe de mi taza.
No preguntes, no mires,
no llores, no temas,
No pienses
y dime,
¿En qué se parece un cuervo
a un escritorio?".

Verás, éramos jóvenes y a cada paso
veinte puertas se nos abrían
susurrando nuestros nombres desgastados.

Verás, imaginábamos un futuro dilatado
del que otros viajeros nos narraron
mientras negábamos con la cabeza.

Verás, creíamos que nada era irreparable;
los bufones nos advirtieron sobre el tiempo
y nos vistieron con prendas coloridas.

Verás, fuimos necios,
escogimos el tacto de la llaga.
Nos sedujeron los cantos de las sirenas,
a patita blanca bajo la puerta
el tenue beso en la mejilla.